Los otros malos. 5/ Cuando el mal es Dios

Benjamin Grullo

Esta reflexión sobre la identidad quedaría muy coja sin los principales beneficiarios de una identidad colectiva, los que la han creado: la abeja reina, el macho dominante o una elite que trabaja en cocina y que, por necesidades narrativas, se personifican en un solo individuo, da igual. Estos minidioses son los que manipulan nuestra capacidad para la copia, nuestro instinto de pertenencia y los que, aprovechándose de nuestro funcionamiento instintivo, diseñan el sistema con el que nos someten. El modelador de hombres es el auténtico monstruo del Nosotros, con él se devuelve la maldad a la individualidad. Aunque muchas veces se crean sus propias mentiras, ellos sí que no tienen excusa.

 Para ejercer el poder, el líder juega con la imaginación de la gente, él crea el programa bajo el que todos funcionan y que a todos coordina. El programa es una simple narración de un grupo humano eterno al que le espera un futuro próximo, definitivo y feliz, un sueño colectivo que los une a todos, una fantasía gregaria que todos sienten como propia pero que les ha sido implantada. Con esta narración el líder se apropia de las necesidades religiosas de los hombres y les fabrica un sentimiento de totalidad falso. Es una comunidad que supuestamente trasciende el interés individual cuando de hecho lo que está haciendo es expresar el egoísmo colectivo en un grupo contrario a los principios humanos básicos. Y la prueba está en que estos grupos necesitan enemigos, figuras de exclusión que les unan, minutos de odio. Son Nosotros que necesitan Ellos. El líder colectiviza el egoísmo con odio y lo hace pasar por generosidad y entrega a la comunidad. De esta forma burla la naturaleza humana y lidera a sus súbditos a un gigantesco acto de autoengaño.

Sabino creo la narración que otros gestionan en régimen de cooperativa, la narración según la cual algunos se definen como “vascos” igual que podían hacerlo como los Alfa, Beta o Epsilon de Un Mundo Feliz. En El Bosque de M. Night Shyamalan es una minoría de puritanos la que engaña a la comunidad con terrores artificiales para que vivan de acuerdo a los patrones medievales que ellos creen los correctos. El Dr. (Ar) Zaius quiere mantener a sus monos en la ignorancia tecnológica, porque la tecnología es humana y una vez destruyó el mundo – él no es del todo malvado. Y también, para esclavizar a los hombres y tenerlos de esclavos de los monos, tiene que mantenerlos ignorantes de lo que fueron. Christof es el que ha diseñado la inmensa boina bajo la que no sabe que vive Truman y el show que él llama “vida”.

Individuales o en cooperativa, actuando sobre un solo hombre como el doctor Frankenstein, o sobre muchos, todos estos malvados nos muestran que en su paternalismo, “es por vuestro bien”, hay algo pervertido. Es el paternalismo de un dios controlador que no deja a los hombres ser hombres. Un dios humano y vanidoso que no permite a los hombres ser sus propios dioses. Es un paternalismo indecente con el que autojustifica su vanidad, su ego y sus privilegios.

Estos personajes se explican a través de sus víctimas. Los que mejor descubren lo podridos que estan estos líderes y el mundo que han creado son sus criaturas. La mejor forma de conocer a Christof es a través de Truman Burbank. La mejor forma de conocer la aberrante pasión que consumía al doctor Moureau es observar sus grotescas criaturas y la mejor forma de conocer a Jordi Pujol es gracias a Carod Rovira.

Las identidades tienen su ciclo nacen, crecen, se desarrollan y mueren. Cuando más cerca están de triunfar es cuando se desvanecen. Pero no por mérito de sus antagonistas, sino de sus partidarios. Son los que han sucumbido al Nosotros los que dinamitan la identidad desde dentro. Porque la manipulación tiene sus límites, porque, ni siquiera en Corea del Norte o en el País Vasco, lo fundamental de la personalidad humana puede ser completamente suprimido por una identidad colectiva. Permanece latente, y tarde o temprano surge lo inesperado, lo humano que se desborda y el sistema se resquebraja. Siempre. En la narrativa suele ser el amor o la amistad las que rompen la hipnosis identitaria. Truman se enamora de una extra que despierta sus deseos de explorar el mundo y dejar de ser parte de un decorado. El replicante, que como Hal 9000 es más humano que los humanos, quiere que su amada viva más que los 4 años para los que están diseñados. Y esto no puede ser, porque el sistema identitario de poder tiene que evitar por todos los medios que los hombres sean hombres por eso aspira a controlar todos los aspectos de la vida de los súbditos. No puede tolerar los sentimientos individuales. No pude tolerar que Winston Smith viva su sorprendente amor en 1984, ni la primaria necesidad de escribir versos de amor de un señor sin ideología como el Dr. Zhivago. Como dice Pasha, el personaje interpretado por Tom Courtenay, “La vida personal ha muerto en Rusia”. Dentro de una identidad, y hablo de identidad como opuesto a personalidad, sólo es posible tener conciencia colectiva. Hay que amputar todo lo demás, hasta el origen de Carod.

 Todos estos minidioses son desviaciones de la figura paternal del mentor y todos, salvo el tierno Gepeto, están destinados a sucumbir a manos de sus propias criaturas. Este es el destino que reserva la narrativa, que es una forma de justicia, para todos aquellos que manipulan el alma humana, individual o colectiva, en su propio beneficio. Como el Dr. Eldon Tyrrell el que ha creado los replicantes para que vivan sólo 4 años dedicados a labores ingratas que los hombres no quieren hacer. Como Moreau. Como el coronel Nicholson, que para mantener el orden es capaz, sin siquiera darse cuenta, de colaborar con el enemigo en la construcción de un puente sobre el rio Kwai.

 Cuando, después de ahogarse y renacer, cuando finalmente Truman Burbank llega nadando y toca la boina bajo la que ha vivido toda su vida, vemos la materia de la que está hecha: la identidad no es más que un decorado que todos creamos, con nuestros aitas, donostis, nuestros alardes o vergüenzas de apellidos, con nuestros signos externos de pertenencia. El nosotros es una realidad artificial teledirigida por la minoría que lo controla y a la que beneficia. Matrix es Aita, Donosti y Garikoitz. Este es el engrudo. Truman por fin comprende el engaño y se larga. Todo lo que ha vivido era mentira. Igual la verdad es mucho peor, pero es verdad.

Carod todavía está vivo, todavía puede redimirse y regalarse a sí mismo la individualidad que le han robado. Porque la narrativa tiene sus reglas de hierro, y la trama nos exige que Pujol vea antes de morir que sus monstruos se desvinculan e independizan de él, que todo lo que él y su elite manipuladora han creado con pretensiones de eternidad se desvanece en un cuesco. Truman se escapa libre, como el monstruo de Frankenstein y los monstruos de Moreau vuelven a cazar y a sorber agua, porque les gusta su naturaleza limitada, mediocre y magnífica. Carod llora y aulla a la noche, y millones de apañoles con él. Vuelve a apellidarse López Ribera y reconoce que es turolense y se lo dice entre lágrimas a todo el mundo, tanto si quieren oirle como si no.

-¡José Luis, aquí y en China!

Y al amanecer aparece sollozando en un cuartel de la Guardia Civil al pie de la garita donde su padre hacía las guardias (tal vez junto a Joaquín Sabina y Diez Usabiaga). Y con él solloza toda la cataluña charnega y asimilada, conscientes de su manipulación, hunden sus manos en las tumbas buscando a sus muertos, de los que renegaron, traicionándoles e impostando lo que no eran. Y todo por algo tan mediocre como pertenecer. Al final regresan a la identidad plural, la del perro de aguas, la de todos.

Todo esto es literatura, o sea, deseos de los hombres, en este caso los míos. Muy bonito. Pero en la realidad todo es más corriente, lo que termina con una identidad suele ser la fuerza humana más revolucionaria: el aburrimiento. Las identidades se deshacen porque la peña se cansa de repetir, simplemente. En cuanto detectan los patrones de repetición de la sociedad, se rebelan. El aburrimiento destruye estas fantasías. Entonces la narrativa que sujeta la identidad colectiva se descubre como falsa, y en contradicción con la universal. Y sin proponérselo los súbditos se yerguen, cogen de nuevo el testigo de la narrativa universal y de los valores humanos elementales. La egolatría colectiva se difumina y sólo deja unos sectarios rotos caminando como zombis asombrados de cómo han desperdiciado su vida construyendo la pirámide nacional de otros. Toda la fantasía ha tenido un coste para la comunidad inmenso que la avergonzará de por vida. El sueño se ha convertido en pesadilla y el bienamado líder en una figura siniestra.