Mis mejores malos. 26/ Un latigazo fáustico (Plan Diabólico, John Frankenheimer, 1.966)

David Breijo/Artanis

Arthur Hamilton no era una mala persona. Tony Wilson, tampoco. Lo malo es que eran la misma, aunque en algún momento de su fantasía y desafío creyeran que no. Lo que perturbó a Arthur fue oír la voz de su amigo Charlie Evans. Por dos motivos. Charlie estaba muerto. Y ese hombre no tenía la voz -aunque sí los recuerdos jamás compartidos- de Charlie…

Así que Charlie, cuando por fin le convenció de que aquello no era ni un montaje ni una broma, le habló de ellos. De la Organización. De su secreto. De cómo podían restaurar la juventud desvanecida. Porque Arthur Hamilton ya no era joven. Y lo peor, ya no se sentía joven. Y la mujer a su lado, tampoco. Y los besos eran arrancados a labios cerrados, en ausencia de deseo.

Arthur tendría que haber sospechado del mal fario que representaba que la organización secreta tuviera acceso por un matadero pero… What the hell! Las cosas ya estaban lo bastante mal. O lo bastante gris, que a veces es lo mismo.

Así que el Diablo -que dicen que se lleva a los muertos- se le apareció y le hizo su oferta. La Segunda Oportunidad. Incluso la Eterna Juventud en plazos renovables. Por ser uno de los escogidos. ¿Su muerte? Se fingiría ¿Su esposa? Enviudaría y cobraría un seguro. ¿Su futuro? Todos los números para ser feliz. Altoguapofuerte; artista, en vez de ejecutivo bancario de gama media; viril, en vez de desgastado prejubilado. Habitante de la Bahía de San Francisco, para ponerte flores en el pelo, en vez de en otra fría urbe de cifras y hormigón…

El Diablo se lo advierte…”Es más fácil ir hacia delante, cuando ya te es imposible ir hacia atrás.”

 Así que vamos a entender a Arthur. O a Tony. Llamémosle Tony. Porque ahora es el altoguapofuerte artista Tony Wilson, tras su cirugía y su reactivación orgánica, que le ha insuflado vida, ansias y deseos que estaban amortiguados. Entendamos a Tony, porque puede que nos entendamos un poco mejor. Sería un error creer que él tan sólo quería sentir carne tierna, pero firme y cálida una vez más. Eso se puede hacer, una y otra vez, previo pago. De lo que se trata es de ver el placer propio reflejado en el otro. Que tu tacto no cause aburrimiento; que tus besos no produzcan hastío; que tu abrazo no traiga el confort de lo ya sabido, sino la violencia de lo inexplorado.

Ser otro, sí. Pero ser otro que gusta, que seduce, que enamora, que atrae como un imán. Que incita, que intriga, que moja, que no elude…

“Y tendrás todo lo que un hombre de mediana edad, en América, desea. Libertad. Auténtica libertad.”

Si nos hemos atrevido a imaginar,  en voz de Alejandro Magno, la arrogancia de escoger la opción de la pronta muerte a cambio de una incuestionada inmortalidad de nuestra fama… ¿cómo puede ser que nos alejemos tanto del ese modelo, que pasemos tan pronto de preferir sentirnos un poco dioses a un poco tramposos, alargando los días y las noches, intentando engañar al Destino antes de precipitarnos en el Hades? ¿Cuánto podemos aspirar a prolongar el teatro de una vida normal y cotidiana, cuando hemos optado por sentirnos un poco deidades? ¿Cómo conjugar el mantener un perfil bajo con la realidad de saber que nuestra mirada alcanza un poco más allá de la de nuestros inadvertidos congéneres? Si la locura es, ciertamente, el paso previo y lúdico de alguna entidad para destruirnos, ¿no tenemos derecho a defendernos?  No queremos ceder y nos negamos a rendirnos. Cada día, un capricho. Porque el capricho es la intuición de lo que nos merecemos. Y así, negociamos, día tras día. Morir joven y de éxito, sí… pero dame un día más. Y, quién pide un día, pide otra vida.

Nos duele pensar que si todo está escrito tenemos la caducidad de un yogur y, si no es así, vivimos tatuados con un código de barras que aún no sabemos descifrar en su totalidad. Transcurrimos en el precario equilibrio de que la fecha sea tardía y nuestra mente siga bien contenida encima de nuestros hombros, sin derramarse por costuras neuronales anquilosadas.

Y nos enfadamos y nos odiamos. Y buscamos en la decadencia ajena la ausencia de la propia.

Así que entendamos y apiadémonos de Tony Wilson o como coño se llamara. Le marcamos como villano porque fue tentado y cayó. Porque buscó lo que buscamos todos… un retazo de felicidad. Y creyó poder comprarla. ¿Un villano? Puede ser. Todos vivimos en el filo del cuchillo. Cuando llegue la elección buscaremos el ángulo, la explicación, la excusa para decirnos que no lo somos. Los relatos orales o escritos nos adoctrinan y edifican; las películas clásicas, son esos últimos relatos corales amparados en el calor del fuego de la caverna, que nos enseñan caminos virtuosos  aprendidos a base de sevicias en carne ajena.

Pero yo quiero comprender a Tony Wilson. No quiero llamarle cobarde, ni tramposo, ni inmaduro. Ni sentirme mejor por el hecho de hacerlo. Ni regodearme en su caída tras haber hozado, fornicado y engañado a los Dioses y a los Hombres. Porque es cada uno de nosotros. Un villano que no es ni mejor ni peor, sino fruto de cada elección. Niega lo que es, para lograr ser cómo realmente ansía ser. Aunque se sienta débil, al final, para mantener su fachada. Porque es muy duro saberse distinto.

De su fugaz nueva vida, de su última derrota, prefiero aprender que, si en verdad estamos decididos a enfadarnos y pelearnos con Dios, esperemos que esté de humor para que sea echando unas manos de strip-póker en vez de un combate de boxeo a quince asaltos…

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